Invasión

No hay águilas en Londres. Y a pesar de ello yo vuelo por encima de la ciudad cada mañana, retando al hielo que se esconde entre las plumas de mis alas. Al menos me alegro de que en este aire tan frío no quede sitio para piojos.

Desde el día en que llegué, las noches se han hecho para mí más cortas aunque amanezca a las siete y a las cuatro de la tarde ya se esté haciendo de noche. Tengo que confesar que soy muy celoso, de mi cuerpo, pues nacía rey del cielo, y de mi espacio. Y es que por las noches cuatro helicópteros vigilan la ciudad, ya sea despierta, ya sea dormida. Así, frente a mi instinto natural, no puedo evitar tener al menos un ojo abierto o cacarear ridículamente como vulgar gallina al ver a alguno de esos espías sobre mi cabeza. Pero no estoy aquí para hablar de la noche, la pobre está ya demasiado manoseada. Y el día, aunque escaso y pobre, es más caro en este invierno gris y encapotado.

Cuando los ataques entraron a las Islas Británicas, la ciudad se convirtió en un caos. Londres, capital del Reino Unido, creía que estaría a salvo y que al final todos la protegerían, pero un cuerpo infiltrado penetró en la ciudad blindada y lo primero que tomó fueron los aeropuertos.

La media consiguió emitir la alarma en el último momento y algunos londinenses huyeron al tranquilo countryside, donde por ahora sus tradiciones no habían llamado la atención de los invasores. 

Unos pocos han permanecido escondidos en Londres, no sé si esperando a la muerte o a algún héroe de ficción. El túnel Londres-París sigue operativo, pero tan siquiera el intento de acercarse te asegura la muerte instantánea.

Lo más inquietante es que la mayoría de londinenses desaparecieron dejando tan solo una pequeña sombra en el suelo, testigos mudos por haberles arrancado la voz y tal vez incluso la vida.

¿Quiénes son los invasores? Nadie los ha visto, ni siquiera yo. Se dice que no se vive para contarlo una vez que tus ojos son capaces de observarlos, solo se ve la muerte que dejan a su paso.