La mentira de la poesía

Me pediste un poema de la luna, sin saber que ésta había perdido su candidez.
Me pediste un poema de las montañas, sin saber que eran labios de mujer.
Me pediste un poema de algún atardecer, sin saber que sus colores eran robo de tu tez.
Me pediste tantas cosas que no podías ver...

Y no llores por creer que no te quiero en tu inocencia.
Con tus ojos dormidos, con tu boca torcida...
No llores por creer que te oculto las verdades con mentiras
pues ¿qué es verdad y qué es mentira?

Si han sido mis mentiras las que cubrieron de plata el cielo gris por el que llorabas,
las que cubrieron con flores el frío de tu cuerpo en una atormentada primavera,
Si han sido mis mentiras la causa de que hoy me mires de la forma en que me miras,
y que bajo aquella mirada se adorne tu rostro con una dulce sonrisa...

Si fue todo aquello obra mía y de mis mentiras,
no me prohíbas mentirte,
porque mentiré una y mil veces siempre,
por ser la mentira tu sueño y la realidad tu pesadilla,

y en ilusiones perfectas quisiera ver siempre
sumidos aquellos ojos olor canela
que con su brillo me regalaron realidades distintas,
de ilusiones que juntos hayamos compartidas.